De fama a cronopio

SPANISH REVOLUTION

2011-05-19T17:27:00.000+02:00

Decenas de periódicos de todo el mundo anuncian la spanish revolution, sentadas a lo largo del mundo (Milán, Roma, Copenhagen, Bruselas, Mexico...) se preparan para esta semana por parte de los españoles que viven fuera del país pero que se sienten parte del cambio.

¿Lo que buscamos? Que se nos oiga. Que dejen de jugar con nosotros. Democracia real y no esa bazofia bipartidista. No votemos ni al PP ni al PSOE, que se jodan, votemos a alguien nuevo, a alguien que al menos durante unos años revitalice España antes de caer en la corrupción maloliente que supone la política en sí.
O cambiemos a todos esos políticos, a todos esos perros viejos que se guardan en los bolsillos lo que nos quitan a nosotros de la boca, los que viajan en primera clase y luego recortan salarios.

Me di cuenta de que algo estaba cambiando cuando yo misma empecé a apoyar las sentadas y las manifestaciones. Yo, apolítica y conformista, apoyando que salgamos a la calle y les demos su merecido, apoyando callarles la boca cada vez que digan que la juventud de hoy en día no somos más que holgazanes con demasiado tiempo libre. Y como yo miles de jóvenes hartos de estar a la cola del mundo, sin voz ni voto, sin dignidad.

Por nuestros abuelos, que lucharon por algo que al final nunca obtuvimos, espero que España siga con lo que ha empezado, que llegue a todas partes y reivindique lo que es nuestro.

Empecemos a romper sus esquemas, democracia real YA.

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DEMOCRACIA REAL YA:
http://democraciarealya.es/

WASHINGTON POST:
http://www.washingtonpost.com/blogs/blogpost/post/spanish-revolution-thousands-gather-in-madrids-puerta-del-sol-square/2011/05/18/AFLzpZ6G_blog.html

BENVENUTI AL SUD

2011-04-14T01:27:00.000+02:00

Oggi vi devo raccontare che l’altro giorno… vabbè, ayer vi esta buenísima película de Luca Miniero y tanto el guión, el montaje y la fotografía me parecen espectaculares.

Aquí en Polonia he conocido muchos estudiantes italianos: del norte, del centro y del sur. Gente tan distinta y a la vez tan parecida como podrían serlo un madrileño, un catalán o un andaluz. Siempre se dice que la bella Italia y la grande Spagna son como hermanas, y es cierto. Llevo más de seis meses imparando il mio italiano y no sabéis la satisfacción que da ver una película en original y capire tutto quello che dicono.

El argumento de la película nos habla de Alberto, un encargado de correos de un pueblo cercano a Milán, que espera ser trasladado a la gran ciudad con su mujer y su hijo. Desgraciadamente sus intentos para llegar a Milán no funcionan y termina siendo trasladado a un pequeño pueblo del sur, cerca de Nápoles. A partir de ese momento la película nos muestra los estereotipos y clichés que algunos habitantes del norte tienen para con los terroni, como ellos llaman a los del sur, y nos llega una crítica refrescante dedicada al queridísimo presidente della Republica, Silvio Berlusconi.

Obviamente Alberto descubrirá que nada es como él pensaba, porque cuando alguien viaja al sur “solamente piange due volte: quando arriva e quando parte”. Y es cierto. Pero no solo en Italia, también en España sucede lo mismo. Los del norte llegamos al sur preocupados por lo que nos vamos a encontrar, por ignorancia o desconocimiento es así, los tópicos nos pueden a todos. Y luego descubres un paraíso de temperatura y gente cálida, de hospitalidad, de placer, del mismo dolce far niente del que aprende Alberto de sus amigos de la Campania, de trabajar para vivir y de olvidarte de las apariencias.

En definitiva, si queréis reíros y disfrutar de una película 5 estrellas no dudéis ni un segundo y sentíos como en casa, ¡bienvenidos al Sur!

VIVIR

2011-03-20T16:43:00.003+01:00

VIAJAR: 1. Trasladarse de un lugar a otro, generalmente distante, por cualquier medio de locomoción.

APRENDER: 1. Adquirir el conocimiento de algo por medio del estudio o de la experiencia.

DESCUBRIR: 1. Manifestar, hacer patente.

ALEMANIA, HUNGRÍA, REPÚBLICA CHECA, AUSTRIA, NORUEGA, TURQUÍA, FRANCIA, ITALIA, HOLANDA… y por supuesto, POLONIA, todo en menos de seis meses.

Descubrir a sus gentes, sus lenguas, su literatura, sus artistas, descubrir que hay algo más allá del ombligo, disfrutarlo, conocerse mejor a uno mismo, aprender de los demás, amar la vida.

Estos seis meses han sido maravillosos, no hay nada mejor para mejorar como personas, para encontrar un equilibrio, que viajar, que conocer, que ver los fiordos desde un barco, que llorar en silencio en un campo de concentración, que hablar con alguien que ha vivido el infierno del comunismo, que fumar shisha y solucionar el mundo en compañía de argentinos, japoneses e ingleses en la vieja Constantinopla…

Creo que es deber de todo ser humano el atreverse a ver más allá, a leer literatura de posguerra de otros países, a pasear por antiguos guetos, a atreverse a preguntar, a degustar platos increíbles, a apreciar como nunca a través de otras personas nuestra propia tierra…

Tuve un profesor que nos preguntó cuando éramos pequeños:
¿Para qué sirve la HISTORIA?
Su respuesta se me quedó grabada en la mente:
PARA ENTENDER CÓMO HEMOS LLEGADO HASTA AQUÍ.

Lectura:
Eat, Pray and Love.

Fiordos noruegos.

Noviembre 2010

Carpe Diem.

SÍ A LOS TOROS, NO A LOS TOREROS.

2010-07-28T21:59:00.001+02:00

O más bien, NO A LA TORTURA.

Podría resumir todas estas polémicas ahora mismo con esta pregunta:

¿Os divertiríais si un viernes por la noche fuéramos todos al circo romano a ver morir a unos cuantos congéneres correr tras los leones?

No, ¿verdad?

¿Por qué? ¿Acaso os atormentaría la moral?

Fue una tradición durante muchos años y se perdió porque, como la mayoría de tradiciones que atentan contra la libertad, terminan -gracias a Dios- por desaparecer. Esto es igual y ya ha durado bastante. He escuchado esta mañana a un torero decir: “Me parecen mal las prohibiciones, son sinónimo de poca libertad” Y yo le preguntaría a ese señor: “¿Y la libertad del toro, dónde la dejamos?”.

Definitivamente el toreo como arte no puede seguir ASÍ. ¿Que no quieren perderlo? Pues que no maten al toro, que no le torturen, que no le claven nada ni vean cómo se desangra. Que “bailen” con él, como decía un poeta asiduo a las corridas. Pero así no, ya nos hemos cansado de ver cómo la gente vitorea a señores que cortan orejas y clavan espadas mientras un animal se convulsa desde el suelo.

Y no os equivoquéis. A mí los políticos de Cataluña, de mi tierra, no me engañan. No les interesa en absoluto todo esto, no como partidos políticos, quizá sí como personas individuales. Así que no les voy a dar las gracias a ellos. Se las voy a dar a todos aquellos que hoy se han alegrado por la prohibición, sean del país que sean -porque no tenéis ni idea de cuánta gente hay en contra de la tortura- porque queramos o no es un paso adelante.

La muerte de un animal a sangre fría no puede representar a un país.

Quizá la Humanidad pueda seguir avanzando después de todo.

Destino: Marruecos

2010-07-23T17:43:00.000+02:00

Apenas acabamos de volver de uno de los viajes más impactantes que hemos hecho hasta el momento. Quería compartir con vosotros algo que he aprendido allí, perdida en el Alto Atlas, y es que más del 75% de la población de Marruecos es berebere.

Antes, cuando escuchaba la palabra “berebere” se me venía a la cabeza lo que hoy conocemos como “nómada” o “Tuareg”. Tampoco sabía a ciencia cierta la diferencia entre un árabe y un berebere marroquís, ni mucho menos que estos últimos luchan todavía por sus derechos, por poder hablar dignamente su lengua sin avergonzarse de ella.

Una vez sales de las grandes ciudades -en nuestro caso, de Marrakech-, empiezas a descubrir a la verdadera Marruecos, escondida tras pequeñas aldeas de barro, kasbahs olvidadas y curvas asesinas que se adentran en el puerto Tizi-N’Tichka a más de 2000 metros de altura. Ahí es donde conoces a su gente, que mira recelosa al enésimo 4x4 que pasa esa mañana frente a su casa, haciendo temblar las ventanas y que seguramente se dirige -como todos- hacia Merzouga. Esa gente, sin embargo, es más amable que cualquier occidental y uno lo nota todavía más a medida que se acerca al desierto del Erg Chebbi.

No voy a generalizar, porque cientos de muchachas con las que nos cruzamos por estos pueblos pertenecían a familias afincadas en Francia y Holanda y seguramente sus padres disfrutan de rentas más altas de lo que me puedo imaginar, pero sí es cierto que el momento en el que te adentras en lo más profundo del Dadés o del Draa y ves a los nómadas de las cuevas pastar sus ovejas, solos, te das cuenta de que todavía es posible vivir con lo mínimo y en medio de la nada. Allí sí. Ellos viven en cuevas, en haimas, alejados de un mundo al que no quieren pertenecer.

En realidad soy consciente de que no puedo expresaros lo que quiero, porque tenéis que vivirlo. En próximas actualizaciones intentaré ir subiendo mi diario de viajes para que quizá así podáis comprender qué se siente al pasar por esos lugares, al bailar junto a los bereberes frente a las dunas; al escuchar a los negros de Khamlia cortejar a sus mujeres desde lo alto de un Land Rover; al adentrarse en el mercadillo de Rissani siendo el único occidental en kilómetros a la redonda; al ver el amanecer desde el desierto del Erg Chebbi…

Desde luego, Marruecos es otro mundo.

Y así seguimos

2010-06-24T12:40:00.001+02:00

La verdad es que nunca entendí ese mal du siècle que vivían los intelectuales de finales del XIX o el hastío de guerra del XX. Esa frustración me parecía excesiva e innecesaria... ¿si vives una vida más o menos feliz con los tuyos qué importa aquello que te rodea? ¿Es más importante la sociedad en la que vives que tu propio bienestar individual? ¿Es tan intensa esa sensación de vacío como para llevarte al suicidio?

Pero claro, yo no entendía el mal de España porque nuestro país no se iba literalmente a la mierda. Pero ahora sí. Y es verdad que la impotencia es brutal; no solo por nuestra dificultad por salir de la crisis, sino porque España nunca dejará de ser un país despreocupado por su futuro.

Le dije a una amiga que me parecía incomprensible que aquí el mundial se estuviera llevando a límites de fanatismo olvidando el estado del país y me contestó: "¿Y qué hacemos? ¿Nos quedamos llorando en el sofá? No podemos hacer nada. Pues para eso prefiero disfrutar viendo el mundial". Vale, a mí el fútbol no me gusta, nunca me ha gustado, pero siempre me he mantenido respetuosa. Hasta ahora. Porque ese es el problema de España. Vamos a sentarnos a ver la tele, como solo somos el pueblo poco más podemos hacer. Da igual que haya una reforma labolar injusta, 4 millones de parados, 16.000 nuevos ricos, 12% más de pobreza, sueldos de 170.000 al año y subvenciones para que a nuestros pseudo-héroes épicos del fúbol se lleven 600.000 euros cada uno si ganan ese maravilloso e importantísimo mundial. Da igual. No importa que esté todo patas arriba. Como somos solo el pueblo, ¿verdad? Porque ahora va a ser que un país no lo lleva adelante el pueblo, lo lleva -como no me he cansado de repetir durante las últimas semanas-, esa élite económica que se cubre las espaldas y que ve la crisis desde sus mansiones. Élite en la que incluyo a los políticos, por supuesto. Porque seamos sinceros, ni Zapatero ni Rajoy están sufriendo. No les va a faltar de nada. Nunca. Y no van a luchar por nuestro bienestar.

Mi abuelo me dijo el otro día que él no sabía de política, que era un ignorante, pero que había vivido mucho y había sufrido muchos desengaños por parte de los políticos desde la transición hasta hoy. Me dijo que la única manera de salir adelante era una utopía. Todos los partidos políticos unidos luchando hacia un mismo fin. Juntos. Pero claro, esos políticos siempre van a seguir peleando algunas horas al mes desde sus escaños.

Yo solo os digo una cosa. Y espero estar equivocada.

Todo esto nos va a estallar en la cara.

Laberintos

2010-06-01T12:30:00.002+02:00

Siempre me han llamado la atención los laberintos y los espejos (sobre todo cuando pones uno delante de otro y la imagen se multiplica hasta el infinito). Los laberintos me parecen la representación alegórica de la vida, siempre llena de elecciones que nos llevan a más elecciones, de curvas y cul-de-sacs y maravillas al otro lado.
Mi padre me llevó a los 9 años al Parque del Laberinto de Horta, en Barcelona. Me soltó allí una mañana y se marchó a las escalinatas desde donde podía ver mis pasos. Recuerdo que el laberinto estaba vacío -o al menos yo simulaba estar sola-; cada vez que me encontraba ante una encrucijada me preguntaba si mi elección era la correcta, si no estaba perdiendo la oportunidad de conocer lo que me ofrecían el resto de caminos. Dejé que mis manos fueran rozando los altos cipreses, la muralla verde que me separaba del resto del mundo.
Y entonces llegué al centro y Eros me recibió en sus no-brazos aunque yo no supiera quién era Eros y las estatuas me dieran miedo por culpa de los libros de Ruiz Zafón. Me quedé mirándolo e imaginé cómo sería estar siempre allí, en medio de aquel laberinto, sin poder salir nunca de ese círculo gris. Pensé en Medusa y en el Minotauro aunque lo único que sabía de ellos era el resumen para niños que nos mandaban leer en la escuela y empecé a notar los latidos muy cerca de las orejas, como si el corazón me pidiera a gritos que saliera de allí, no fuera que yo también me convirtiera en piedra o me devoraran. Y busqué desesperada la salida, inventándome el miedo que no sentía para hacer más amena la aventura, mirado hacia atrás de vez en cuando por si veía asomar los largos cuernos del monstruo, como si de pronto yo fuera Teseo, aunque no recordara su nombre y no supiera que a las puertas de ese mismo laberinto había un relieve con su cara y la de Ariadna y una inscripción que rezaba:
Entra, saldrás sin rodeo,
el laberinto es sencillo,
no es menester el ovillo
que dio Ariadna a Teseo.

Existencialismo

2010-05-01T01:05:00.002+02:00

Siempre me ha parecido toda una proeza que alguien intente ser filósofo.
Tarde o temprano se topa con la idea del bien y del mal como núcleo de la existencia y es entonces cuando yo lo admiro, admiro al que quiera y pueda enfrentarse a algo tan inmenso, yo prefiero quedarme con sus migajas, oler si acaso desde lejos aquello que se ha sacado en claro (o en oscuro...).

Después de leer algunas ideas de Sartre no puedo menos que volver a plantearme cuestiones a las que jamás espero encontrar respuesta. Si la existencia precede a la esencia, nosotros somos dueños de nuestros actos y de nuestra moral; es decir, no hay excusa que valga cuando hemos tomado decisiones que luego consideramos erróneas. No hay nada que se interponga entre nuestra elección y nosotros mismos: ni sentimientos ni personas, porque los primeros los permitimos y los segundos los elegimos en consecuencia a la respuesta que esperamos que nos den, es decir, todo el peso recae sobre nosotros.

El caso es que yo siento que nadie me ha impuesto una moral, he sido yo la que he decidido qué moral es la correcta, la he elegido a través de mis actos. Y es por eso que cada dos por tres me echo las manos a la cabeza cuando veo que otra persona conduce su moral quizá por el lado opuesto al mío, porque nuestra elección no nos afecta solo a nosotros, sino a la idea que tenemos sobre cómo debería actuar el resto de la Humanidad.

Wonderland

2010-04-25T18:23:00.000+02:00

Merodeando por blogs amigos me encontré con esta frase:
"Si intentara especializar el blog, al final mi tasa de producción sería mínima"
Mea culpa.

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La semana pasada fuimos a ver a la tan esperada Alicia de Tim Burton, no voy a hacer una crítica de cine porque no se me dan bien, a mí siempre me gustan las adaptaciones más o menos correctas e incluso los remakes de viejas glorias del cine. Cuando me enamoro de un personaje -suele pasar a menudo- me ocurre como con los amigos: da igual el dónde o el cuándo, el caso es quedar para verles la cara de nuevo y recordar viejos tiempos.

Lewis Carrol me ha acompañado desde que era pequeña, al igual que Stevenson, Dahl o Ende, entre otros. Siempre me han encantado las historias raras, rocambolescas, especiales, extrañas. Ver a Dorothy cruzar el Arco Iris para llegar a Oz o a Sarah entrar en el laberinto de Jareth, da lo mismo, el caso es salirse de lo convencional. Por eso me gustan tanto Márquez, Dalí o Cortázar. Surrealismo, realismo mágico. Una vigilia entra la realidad y la fantasía, siempre con uno de los pies tocando el suelo y el otro quizá en la Luna, quién sabe. Siempre con el regusto amargo de saber que tarde o temprano la magia termina.

En fin, yo siempre seré de esas personas que sueñan de vez en cuando que encima de la mesita hay un frasco que pone Drink me y una llave de oro que abre puertas minúsculas...

Mi vida no sería la misma sin ese tipo de historias.

20 de agosto de 1942

2010-04-04T00:31:00.006+02:00

Entraron tres en casa
-qué grises iban todos-
Mi tía me agarraba
manchándose el vestido,
limpiando el suelo negro hasta la puerta.
Ladrón de mierda, inmundo
maldito rojo comunista
sus bocas me escupían
con vino de taberna vieja.
Miré hacia arriba y pude
ver al del 5º y sólo
supuse una venganza.

Horas más tarde era
un muerto que miraba
a otros fardos muertos
Y luego. Luego nada
Luego solo
el disparo.

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Para ti, que te conocí en sueños. Gracias por tu memoria...

Literatura Comparada

2010-01-20T21:38:00.000+01:00

Hoy han terminado las clases sobre Literatura Comparada y no puedo menos que mirar hacia atrás con algo de melancolía y pensar que me ha sabido a poco. Supongo que me indigna que asignaturas tan interesantes duren tres meses a lo sumo. Pero ya está, c'est fini.

Si me parece tan importante es porque me transmite una especie de grandeza, de unión entre artes y culturas, de conciencia supranacional. Cuando leemos un libro no lo hacemos -normalmente- pensando en qué rasgos comunes y diferenciadores tiene con respecto al resto de libros o si lo podremos relacionar con una pieza de música contemporánea. Pero el hilo invisible que los une está ahí y al igual que T. S. Eliot pienso que "la literatura no tiene fronteras espaciales ni temporales", que todos los escritores se nutren entre sí, participan de una colectividad absoluta. ¿Cómo no reconocer la importancia de una disciplina que lo engloba todo*? ¿Cómo considerarla menos importante que la Historia de la literatura o la Crítica literaria?

En ocasiones, como alumna de filología, me pierdo entre manuales llenos de teorías que me resultan lejanas; teorías de grandes lingüistas o críticos que ni mucho menos considero de mi tiempo. Me siento ajena a todo tipo de investigación quizá porque nunca me he planteado formar parte de ella, pero quizá empiezo a tener conciencia ahora, en el ecuador de la carrera, de que tanto investigaciones como estudios están constantemente latiendo, moviéndose.

En la actualidad, la Literatura Comparada se enfrenta a una nueva manera renovada de actuar (Nuevo paradigma -finales del S. XX-) que pretende descubrir qué hay de común a todas las literaturas, cuál es esa famosa invariante que buscamos.

En definitva, si la literatura refleja el alma del ser humano, si es un microcosmos creado por éste para dar forma a la materia prima que le ofrece el mundo, creo entonces que es de vital importancia rebuscar en ella(s), porque quizá nos acerquemos -aunque me suene mucho a trabajo de filósofo enclaustrado- a la verdadera esencia del Hombre.

Y no hay nada que me resulte más atrayente.

_________

*pintura, escultura, arquitectura, música, filosofía, historia; ciencias sociales: ciencias políticas, economía, sociología; ciencias experimentales, religión, etc.

De juegos y versos

2010-01-11T20:25:00.000+01:00

En 2008 asistí al IX Encuentro Internacional sobre Poesía del Siglo de Oro, concretamente sobre el Canon del S. XVII; pero no, no voy a hablaros de esas conferencias (al menos hoy). Entre mis apuntes he encontrado un folio inesperado que no sé cuándo se escribió -quizá en un momento oscuro del día en el que los Paratextos me importaban más bien poco-. Mi compañero de batallas Víctor "Facundo" Pérez y yo decidimos jugar al Cadáver Exquisito y pusimos una única regla: octosílabos.

No me parece un poema maravilloso pero me sorprendió que nos saliera algo con sentido teniendo en cuenta que sólo conocíamos la última palabra del verso anterior y que además no habíamos leído prácticamente nada el uno del otro.

Noviembre de 2008
Construyo sólo palabras
vacías como mi alma
la llave que espero que abra
un largo y extenso cielo
el manto en que estrellas labran
mi campo yermo y vacío
en todo, en poco, en migajas
del tierno pan que ilumina
que además grita, oye, calla.

Como dato curioso... ¡no recuerdo cuáles son mis versos! (pero lo "del tierno pan que ilumina" quizá me delata).

Rincones Secretos I: CAELUM

2010-01-04T16:16:00.004+01:00

Me encanta viajar y descubrir pequeños tesoros. Un rincón secreto no tiene necesariamente que estar escondido, puedes encontrarlo cuando menos te lo esperas y eso es lo que me ocurrió con Caelum. Veinte años viviendo en el centro de Barcelona y tengo que marcharme para encontrar esta preciosa cafetería de dulces monacales en una calle por la que he pasado cientos de veces desde niña.

Lo que más sorprende al viajero curioso que entra en Caelum es su sótano. Para bajar hasta él debes conseguir deslizarte por una difícil escalera que te lleva al emplazamiento de un antiguo baño judío. Allí, rodeado de arcos de piedra fría, sientes abandonar por un tiempo la bulliciosa ciudad de Barcelona. La luz de las velas alumbra mesitas llenas de dulces y pasteles y es imposible no dejar escapar una admiración mientras te sientas en las sillas de madera envejecida.

Si os pasáis por la ciudad Condal no olvidéis acercaros a este pequeño cielo algo pecaminoso y probar sus vinos y pasteles.

Es fácil llegar hasta él desde la Plaza de la Catedral (C/ Palla).

Aforismo 125

2009-12-22T23:29:00.002+01:00

"Gott ist tot"

Llevaba un año frecuentando aquel bar de borrachos de la calle Serrano. Nos quejábamos de la mierda de sociedad y esas cosas; que si la hipoteca y la suegra, ya se sabe. Todas las caras me sabían a nada, a tiempo desgastado por el propio tiempo.

Pero una noche apareció él.

Era de esos que llevan el pantalón del traje demasiado alto y sufren ya de alopecia, el vivo retrato de un cuarentón fracasado o un vendedor de seguros de mala muerte. Se sentó en la barra y empezó a susurrar en alto, como para todos “…que ya no aguanto más, que estoy muy harto” (y quién no, le lanzó alguno). Y la hipoteca y la suegra y vaya noche de locos me dije a mí mismo.

Su ropa olía a orín y a Varon Dandy; sus manos inquietas jugueteaban con el bourbon mal destilado que tenía en frente. “Si lo hago se acaba, es el fin”, murmuraba con voz seca de madera; me cogió de la solapa y acercó su cara a la mía.

-Te voy a contar un secreto. –dijo. (Le miré de soslayo, como haciéndome el tonto).- Ya no puedo más con esto ni con nada.

Pobre loco, pensé. Le temblaban las piernas.

“Soy Dios”, murmuró. Sacó el arma y se la llevó a la cabeza.

El disparo no llegó a escucharse.

Nuestro pasado

2009-11-30T20:15:00.004+01:00

Me gusta mucho entrar en las hemerotecas de periódicos importantes como La Vanguardia o El País y rebuscar entre ejemplares de hace 50 ó 60 años. Hace que me sienta cerca de alguien. No sé quién es, pero esa mañana compró el periódico antes de ir al trabajo, se subió al tranvía y leyó lo mismo que yo.

Casi me parece estar viviendo su misma vida.

______________________

17 de marzo de 1938.

Eran ya las dos de la tarde.
Tú preparabas algo que llevarnos
a la boca, apenas dos tristes
trozos de pan y sopa fría.
Parecías más vieja de espaldas, encorvada
sobre los fogones negros y secos;
tu sombra se perdía en los rincones
más densos de la casa.
Miré por la ventana y sólo pude
ver cómo se acercaban los Savoia.
Oímos un silbido,
luego nada.

Qué imagen tan terrible,
dijeron los periódicos.
Cientos de bombas sobre
la triste y abatida
ciudad de Barcelona.
La calle Balmes era
un agujero negro y todo
lo que yo conocía
había muerto.

Pietas

2009-11-08T21:31:00.003+01:00

La Eneida es para mí un libro complicado, pero no en el sentido hermético de la palabra, no por su argumento ni por su estructura, sino por la psicología de sus personajes -aunque es una abstracción que podría hacerse con otros ejemplos de la literatura universal-. La primera vez que lo leí no lo hice entre líneas, que es como se debe leer a los clásicos, me dediqué a disfrutar sin prestarle especial atención a nada en concreto. Era un libro más. La segunda lectura me remitió a la búsqueda de bibliografía, de ensayos, de comentarios, de prólogos. El mundo interior de Eneas se me rebeló como un jarro de agua fría que me despertó por completo. "No habría docere si Eneas no tuviera la posibilidad de no ser pius"(1), fue la rotunda afirmación que me abrió el camino.

"No ser pius". ¿Había entonces elección?

Independientemente del objetivo de Virgilio (que como sabemos era engrandecer a la nación romana) yo creí ver algo más, creí ver reflejado al ser humano en esa terrible peregrinatio que nos relata. Condicionado por el destino el hombre debe escoger un camino que ya ha sido escrito, debe renunciar a algo a lo que ya ha renunciado. No pude evitar pensar en Jesucristo. Cuando Eneas deja atrás a Dido está sacrificando su propia felicidad. Pero duda. Por un momento se olvida de su deber para con su pueblo, como lo hace Jesús cuando le pregunta a su padre por qué le ha abandonado. El ser humano -olvidemos ahora si es hijo o no de un dios- se resiste a aceptar el fatum. Es una lucha de la que Nietzsche ha escrito mucho y yo he entendido más bien poco.

Avanzamos por el camino creyendo tomar decisiones, que quizá están ahí precisamente para ser tomadas. Si el sentido clásico de pío es 'aquél que hace la voluntad de su padre' quizá todos lo seamos. Llamadlo padre, llamadlo fuerza creadora. Todos acabamos cumpliendo con nuestro cometido, por eso he terminado por sentirme tan identificada con Eneas tras mi segunda lectura, por eso no puedo concebir el libre albedrío de forma general y unívoca puesto que nuestro destino está muy claro desde que nacemos.

_____________
(1)Extraído del artículo de Natalia Inés Fernández, Dido, Turno y Eneas.

Un buen comienzo

2009-11-08T21:13:00.001+01:00

Escribo en un principio para mí, aunque sea el lugar y el momento menos indicado, al alcance de cualquier mirada.

Hace tiempo que quería entrar en la blogosfera, de hecho es un proyecto que empecé antes de abandonar Barcelona para instalarme en el sur, ya hace más de tres años. Ya sabía entonces que el titulo tendría que estar relacionado con ese enormísimo cronopio que es Cortázar, pero no ha sido hasta ahora -ahora que creo haber dejado de ser fama- que me he animado a recorrer este hermoso y recíproco camino.

No sé qué voy a escribir ni qué cariz tomarán mis divagaciones. Siento que es algo que no puedo controlar, al igual que algunos personajes llegan a dominar a sus creadores, escapándose y colándose entre sus dedos.

No busco hacer crítica literaria, no busco ser objetiva ni didáctica, busco simplemente dejar mi pequeña huella, formar parte de esta torre de Babel.